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| | Amici, fiutare mi è diventata una dipendenza. Guai se non ho i miei tabacchi che girano su tutti i tavoli, in tutte le borse e le tasche. Sono contenta e felice, amo le mie scatoline. Vado dalla psichiatra, sì perché, voi non ci andate? Bravi!  Vado dalla psichiatra, una donna bella e simpatica e intelligente, ma tanto, e la faccio ridere mentre mi dispero, tirando fuori sulla sua scrivania tre o quattro delle mie scatoline, e chiedendole "Non sono belle?". "Bellissime!". "Ma com'è possibile che queste scatoline siano diventate il mio punto d'appoggio principale nella vita?".
E così si ride, si piange e si respira qualcosa di profumato. Dai, scrivete anche voi qualcosa. Non siate timidi del blog. Ve lo dice la vostra poetessona. Un bacio.
Dov'è che imbianca
la linea dei confini
quel dolore di radice gelata
quel bagliore di steppa?
Io rido sola
coi denti di tutta una conigliera
io rido e piango, ragazza magiara
i tuoi capelli terrorizzano i violini.
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- ordet,
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